"es hora de seguir escribiendo solo para mi mismo, ser indiferente al mundo porque si escribes pensando en los demás pues al final no seras lo bastante honesto con tu propia obra ...."
El error más grande a la hora de escribir es en hacerlo para los demás omitiendo lo que realmente quieres para ti mismo, es cierto que los escritos no son para uno mismo, la idea es que lo lean, entre mas mejor dirían por estos sitios en la red pero … será que nos estamos desviando? Será que estamos sacrificando eso tan esencial y sagrado que son nuestros pensamientos materializados en palabras?, yo creo que no he hecho nada por el simple hecho de agradar a otras personas (si he delicado cuentos o poemas a otras personas pero eso es diferente), siempre he tratado de ser fiel a mi mismo pero también debo confesar que en cierta parte de mi vida me sentía frustrado por la poca gente que lograba leer mis cosas, grave error!, Borges nunca escribió para sus lectores, según el maestro argentino el escribía para satisfacer una necesidad, lo que había escrito pues lo dejaba pasar (lo dejaba en el pasado), el gran Nietzsche escribía para que los demás pudieran seguir sus propios pasos y no para que lo siguieran a él como un profeta o ¨seguidor¨ en facebook o en blogger …
He decidió seguir esta línea de pensamiento: ser indiferente al mundo porque yo le resulto indiferente al mundo (como todo humano en esta tierra), el sol, la lluvia, la vida y la muerte siguen sin necesidad de uno, es como el refrán que dice ¨el mundo seguirá dando vueltas¨… por eso es preferible darle forma a todos nuestras reflexiones, deseos … en fin, ser creadores para así marcar una línea en nuestros mundos, no niego que hay muchos mundos personales que son interesantes y muy ricos en conocimientos pero esos son producto de gente que hace las cosas para sí misma y no para los demás …
30 oct 2011
A la Melancolía (1871)
Friedrich Nietzsche
No te enojes conmigo, melancolía,
porque tome la pluma para alabarte
y, alabándote, incline la cabeza
sentado sobre un tronco como una anacoreta.
Así me contemplaste ayer, como otras muchas veces,
bajo los matinales rayos del cálido sol:
Avido el buitre graznaba en el valle,
soñándome carroña sobre madera muerta.
¡Te equivocaste pájaro devastador,
aunque momificado descansara en mi leño!
No viste mi mirada llena de placer
pasear en derredor altiva y ufana;
y cuando insidiosa no mira a tus alturas,
extinta para las nubes más lejanas,
se hunde en lo mas profundo de sí misma
para radiante iluminar el abismo del ser.
Muchas veces sentado en soledad profunda,
encorvado cual bárbaro oferente,
pensaba en ti, melancolía,
¡penitente, pese a mis pocos años!
Sentado así me complacía el vuelo del buitre,
en estruendo de la avalancha,
y tu, inepta quimera de los hombres,
me hablabas con verdad, mas con horrible y severo semblante.
Acerba diosa de la abrupta naturaleza,
amiga mía, te complaces en manifestarte a mi alrededor
y en mostrarme amenazante el rastro del buitre
y el goce de la avalancha para aniquilarme.
En torno a mi respira enseñando los dientes
la apetencia de muerte:
¡torturante avidez que amenaza la vida!
Seductora sobre la inmóvil estructura de la roca
la flor suspira por las mariposas.
Todo esto soy -me estremezco al sentirlo-:
mariposa seducida, flor solitaria,
buitre y rápido torrente de hielo,
gemido de la tormenta -todo para ensalzarte,
fiera diosa, ante quien profundamente inclino la cabeza,
y suspirando entono un cántico monstruoso de alabanza,
solo para ensalzarte, ¡que con cordura
de vida, vida, vida este sediento!
No te enojes conmigo, divinidad malvada,
porque con rimas dulcemente te orne.
Aquel a quien te acercas se estremece ¡oh rostro terrorífico!
Aquel a quien alcanzas se conmueve, ¡oh malvado derecho!
Y yo aquí estremeciéndome balbuceo canto tras canto
y me convulsiono en rítmicas figuras:
fluye la tinta, salpica la pluma afilada,
¡oh diosa, diosa déjame - déjame hacer mi voluntad!
fuente: http://www.herreros.com.ar/melanco/nietzsche.htm
No te enojes conmigo, melancolía,
porque tome la pluma para alabarte
y, alabándote, incline la cabeza
sentado sobre un tronco como una anacoreta.
Así me contemplaste ayer, como otras muchas veces,
bajo los matinales rayos del cálido sol:
Avido el buitre graznaba en el valle,
soñándome carroña sobre madera muerta.
¡Te equivocaste pájaro devastador,
aunque momificado descansara en mi leño!
No viste mi mirada llena de placer
pasear en derredor altiva y ufana;
y cuando insidiosa no mira a tus alturas,
extinta para las nubes más lejanas,
se hunde en lo mas profundo de sí misma
para radiante iluminar el abismo del ser.
Muchas veces sentado en soledad profunda,
encorvado cual bárbaro oferente,
pensaba en ti, melancolía,
¡penitente, pese a mis pocos años!
Sentado así me complacía el vuelo del buitre,
en estruendo de la avalancha,
y tu, inepta quimera de los hombres,
me hablabas con verdad, mas con horrible y severo semblante.
Acerba diosa de la abrupta naturaleza,
amiga mía, te complaces en manifestarte a mi alrededor
y en mostrarme amenazante el rastro del buitre
y el goce de la avalancha para aniquilarme.
En torno a mi respira enseñando los dientes
la apetencia de muerte:
¡torturante avidez que amenaza la vida!
Seductora sobre la inmóvil estructura de la roca
la flor suspira por las mariposas.
Todo esto soy -me estremezco al sentirlo-:
mariposa seducida, flor solitaria,
buitre y rápido torrente de hielo,
gemido de la tormenta -todo para ensalzarte,
fiera diosa, ante quien profundamente inclino la cabeza,
y suspirando entono un cántico monstruoso de alabanza,
solo para ensalzarte, ¡que con cordura
de vida, vida, vida este sediento!
No te enojes conmigo, divinidad malvada,
porque con rimas dulcemente te orne.
Aquel a quien te acercas se estremece ¡oh rostro terrorífico!
Aquel a quien alcanzas se conmueve, ¡oh malvado derecho!
Y yo aquí estremeciéndome balbuceo canto tras canto
y me convulsiono en rítmicas figuras:
fluye la tinta, salpica la pluma afilada,
¡oh diosa, diosa déjame - déjame hacer mi voluntad!
fuente: http://www.herreros.com.ar/melanco/nietzsche.htm
23 oct 2011
El día que Nietzsche lloro
Basado en la novela homónima del psiquiatra judeo-americano Irvin D. Yalom, la película trata sobre un Nietzsche atormentado por el desamor de la mítica Lou Salome la cual llega donde el prestigioso Josef Bauer para pedir que intervenga ante una inevitable tragedia para la humanidad: el posible suicidio del filósofo alemán.
La película nos traerá también la aparición de un joven llamado Sigmund Freud amigo del Dr., Bruer, estos dos según la novela, al tratar el caso Nietzsche consiguen darle una cierta forma a lo que en el futuro seria conocido como el psicoanálisis.
También hay que hacer notar que es una novela con elementos históricos comprobables (todos estos personajes si habitaron en el mismo plano temporal, Nietzsche si sufrió y se enamoro de Lou) pero no deja de ser ficción (cosa que no le quita para nada meditos).
Hay momentos bellos en la película, especialmente en los diálogos entre nietzche-bruer que son para mí, los momentos más disfrutados del film, para los que profesamos admiración y respeto al gran filosofo alemán quizás nos deje reflexionando los momentos en los cuales Nietzsche sufre y llora para desahogarse “sus lagrimas fueron libres” el Dr. breur dice una hermosa frase en ese momento: “que paradoja, el alistamiento existe únicamente si te alislas, cuando lo compartes se esfuma”….
Un film digno de verse.
La película nos traerá también la aparición de un joven llamado Sigmund Freud amigo del Dr., Bruer, estos dos según la novela, al tratar el caso Nietzsche consiguen darle una cierta forma a lo que en el futuro seria conocido como el psicoanálisis.
También hay que hacer notar que es una novela con elementos históricos comprobables (todos estos personajes si habitaron en el mismo plano temporal, Nietzsche si sufrió y se enamoro de Lou) pero no deja de ser ficción (cosa que no le quita para nada meditos).
Hay momentos bellos en la película, especialmente en los diálogos entre nietzche-bruer que son para mí, los momentos más disfrutados del film, para los que profesamos admiración y respeto al gran filosofo alemán quizás nos deje reflexionando los momentos en los cuales Nietzsche sufre y llora para desahogarse “sus lagrimas fueron libres” el Dr. breur dice una hermosa frase en ese momento: “que paradoja, el alistamiento existe únicamente si te alislas, cuando lo compartes se esfuma”….
Un film digno de verse.
Greta tomado de "la sombra en el espejo" de Emilia Macaya
GRETA
de Emilia Macaya
(Costarricense, 1950)
Caminaba por la calle con paso largo y descuidado, sombrero de ala ancha, anteojos oscuros y un aire de desgano curvándole la espalda, como si soportara un peso que nadie había podido descifrar con exactitud.
Estaba convencida de ser la más reciente encarnación de Greta Garbo. Conforme se fortalecía en su mente tal idea, moldeaba con empeño las formas del cuerpo y las líneas del rostro, de manera que el parecido resultase indudable. Pasó verdaderas hambrunas hasta conseguir una silueta que, por etérea, parecía destinada a un perpetuo estado de levitación. Con lágrimas y estornudos sin cuento afinó el arco de las cejas. Luego, delineó artísticamente la boca, aplicando a los labios un crayón color rojo profundo. Finalmente, la labor decisiva: obtener el dejo enigmático de la más hermosa mirada hecha carne en este mundo. Para lograrlo, alargó con empeño las pestañas y maquilló los párpados con tal esplendidez, que el solo peso del cosmético languideció los ojos de manera casi perfecta ya no se sabía a ciencia cierta si había en ellos tristeza nostalgia, hambre o aburrimiento. La primera vez que encontró a Rodolfo, percibió en su expresión asombra da la evidencia de la revelación. Indudablemente, también él se había percatado de la semejanza. Y como deseaba enfatizar el hechizo, recurrió a la escena final de Reina Cristina: con dominio absoluto sobre las domas alzó la ceja izquierda, limpió aún más el azul de los ojos y dejó vagar la mirada por el horizonte encendido de la tarde. La persistente luz reflejada en la única mitad de la cara visible en ese momento, regalaba a su aspecto un brillo incomparable. Aferrándose al rubio rojizo del solitario mechón escapado a la cárcel de sombrero, un rayo agonizante se empeñaba en vencer la sombra de aquellos ojos inmortales.
Rodolfo tenía que sucumbir sin remedio a su encanto.
Aumentaron las visitas, se multiplicaron los paseo y a partir de ese momento, hasta las horas de estudio fueron compartidas. Con tanta actividad, ella quedó aún más delgada. El cansancio le afinó el óvalo perfecto de la cara y la presencia continua del John Gilbert de dieciocho años, terminó de enmarcar el ensueño.
Sin embargo, algunos detalles comenzaron a inquietarla. En una oportunidad fue la alabanza de una peca. Rodolfo, que miraba sus mejillas con gran detenimiento, alzó de pronto la mano y quitó un poco del maquillaje que las cubría.
-Tienes unas pecas encantadoras; no debías ocultarlas.
¡Pecas! Recordó la inmaculada piel de Greta y sus propios esfuerzos cada mañana frente al espejo, al tratar de eliminar esas odiosas manchitas que sus padres le habían dejado por herencia. Era preciso evitar cualquier descuido, por lo que redobló las atenciones a su aspecto: cortó los rizos Ana Karenina con el propósito
de adherirse al estilo Ninotchka y con polvos oscuros marcó una sombra en medio de ambos ojos, a fin de acentuar la curvatura en el puente de la nariz. Greta volvía a ser perfecta.
No pasó, sin embargo, mucho tiempo, antes de que Rodolfo introdujera una nueva distorsión en el cuadro aparentemente concluido. Deslizaba ella el cepillo por los cabellos que habían encontrado fin, el exacto tono rojizo, cuando el muchacho, con voz algo tímida y algo cohibida, pronunció las frases fatales.
-¿Por qué no te recoges el pelo? Así, como si te lo sujetaras con descuido...
¡Un verdadero disparate! Buscó todas las fotografías a su disposición y en cada una de ellas aparecían las sedosas hebras de reflejos indescriptibles, siempre en su justo lugar, como si el movimiento, las prisas y el aire jamás hubiesen existido. Creta despeinada. Resultaba más fácil imaginar morena a Jean Harlow.
En otra oportunidad, al contemplarla el muchacho con enamorados ojos que todo podían presagiar menos tormentas, repentinamente la llamó Catalina.
¡Catalina! La representación tan afanosamente construida, se venía de nuevo al suelo. Buscó en su propia memoria y no encontró vestigios de tal nombre. Nadie en la familia, nadie entre los amigos. Tal vez había surgido por alguna asociación con la Literatura. Sí, la fierecilla, Shakespeare... Pero nunca interpretó Creta ese papel. Además, muy poco en común podía tener con aquella otra mujer indómita y vulgar.
¿Y en la historia? Catalina de Aragón... Catalina de Médicis... Retratos junto a los nombres arrojaban rasgos extraños, algo rudos y muy desagradables. Rodolfo debía estar volviéndose loco.
Otro día habló de Cuba. Muy interesado en la pesca preguntó si le gustaría hacer con él un largo viaje por mar. El Caribe y los peces. Aquello no tenía sentido. Como para llevar a la culminación el desconcierto, una noche de especial calidez sobrevino la tragedia.
Rodolfo había estado inmejorable. Ella, reproduciendo f a escena de la muerte en [a Dama de las Camelias, se había desvanecido en sus brazos. La cabeza de diosa vencida, hacia atrás, dejaba al descubierto la curva admirable del cuello: en arqueada plenitud de armonías, era el cuerpo una imagen perfecta del cisne agonizante. Creía recuperar la fuerza que alguna vez le había infundido Stiller; en la respiración armada vibraban las sinfonías de Stokowsky y un susurro devolvíale la suave voz de Gilbert, al llamarla por el nombre secreto.
-Sueca, mi muchacha sueca.
Pero no. No era sueca lo que oía, sino Kate. Rodolfo la estaba llamando Kate. Al suelo cayeron, en pedazos, diccionarios y libros. Aquello no era literario, ni escandinavo, mucho menos cinematográfico. Parecía más bien el apelativo cariñoso de alguna costurerita modesta, en un insignificante guión jamás filmado.
A pesar de lo mucho que se esforzó por comprender y aunque multiplicó la espesura del maquillaje, la oscuridad de los anteojos y las dimensione del sombrero, el misterio no fue aclarado sino cuando, invitada por el mismo Rodolfo, conoció el santuario a Katharine Hepburn que él tenía por departamento.
el libro "la sombra en el espejo" de la escritora costarricense Emilia macaya recoge la imagen de la mujer en una sociedad en la cual el hombre las moldea con conceptos machistas y superficiales, claro ejemplo de esta tematica esta el cuento "Greta" en el cual una joven busca parecerse a Greta garbo por el simple hecho de que todos les gusta Greta garbo (perdida de la identidad en beneficio de la aceptacion masculina) ...
cuantas aun no sueñan ser lo que no son, modificar su cuerpo para "encajar" en una sociedad?
de Emilia Macaya
(Costarricense, 1950)
Caminaba por la calle con paso largo y descuidado, sombrero de ala ancha, anteojos oscuros y un aire de desgano curvándole la espalda, como si soportara un peso que nadie había podido descifrar con exactitud.
Estaba convencida de ser la más reciente encarnación de Greta Garbo. Conforme se fortalecía en su mente tal idea, moldeaba con empeño las formas del cuerpo y las líneas del rostro, de manera que el parecido resultase indudable. Pasó verdaderas hambrunas hasta conseguir una silueta que, por etérea, parecía destinada a un perpetuo estado de levitación. Con lágrimas y estornudos sin cuento afinó el arco de las cejas. Luego, delineó artísticamente la boca, aplicando a los labios un crayón color rojo profundo. Finalmente, la labor decisiva: obtener el dejo enigmático de la más hermosa mirada hecha carne en este mundo. Para lograrlo, alargó con empeño las pestañas y maquilló los párpados con tal esplendidez, que el solo peso del cosmético languideció los ojos de manera casi perfecta ya no se sabía a ciencia cierta si había en ellos tristeza nostalgia, hambre o aburrimiento. La primera vez que encontró a Rodolfo, percibió en su expresión asombra da la evidencia de la revelación. Indudablemente, también él se había percatado de la semejanza. Y como deseaba enfatizar el hechizo, recurrió a la escena final de Reina Cristina: con dominio absoluto sobre las domas alzó la ceja izquierda, limpió aún más el azul de los ojos y dejó vagar la mirada por el horizonte encendido de la tarde. La persistente luz reflejada en la única mitad de la cara visible en ese momento, regalaba a su aspecto un brillo incomparable. Aferrándose al rubio rojizo del solitario mechón escapado a la cárcel de sombrero, un rayo agonizante se empeñaba en vencer la sombra de aquellos ojos inmortales.
Rodolfo tenía que sucumbir sin remedio a su encanto.
Aumentaron las visitas, se multiplicaron los paseo y a partir de ese momento, hasta las horas de estudio fueron compartidas. Con tanta actividad, ella quedó aún más delgada. El cansancio le afinó el óvalo perfecto de la cara y la presencia continua del John Gilbert de dieciocho años, terminó de enmarcar el ensueño.
Sin embargo, algunos detalles comenzaron a inquietarla. En una oportunidad fue la alabanza de una peca. Rodolfo, que miraba sus mejillas con gran detenimiento, alzó de pronto la mano y quitó un poco del maquillaje que las cubría.
-Tienes unas pecas encantadoras; no debías ocultarlas.
¡Pecas! Recordó la inmaculada piel de Greta y sus propios esfuerzos cada mañana frente al espejo, al tratar de eliminar esas odiosas manchitas que sus padres le habían dejado por herencia. Era preciso evitar cualquier descuido, por lo que redobló las atenciones a su aspecto: cortó los rizos Ana Karenina con el propósito
de adherirse al estilo Ninotchka y con polvos oscuros marcó una sombra en medio de ambos ojos, a fin de acentuar la curvatura en el puente de la nariz. Greta volvía a ser perfecta.
No pasó, sin embargo, mucho tiempo, antes de que Rodolfo introdujera una nueva distorsión en el cuadro aparentemente concluido. Deslizaba ella el cepillo por los cabellos que habían encontrado fin, el exacto tono rojizo, cuando el muchacho, con voz algo tímida y algo cohibida, pronunció las frases fatales.
-¿Por qué no te recoges el pelo? Así, como si te lo sujetaras con descuido...
¡Un verdadero disparate! Buscó todas las fotografías a su disposición y en cada una de ellas aparecían las sedosas hebras de reflejos indescriptibles, siempre en su justo lugar, como si el movimiento, las prisas y el aire jamás hubiesen existido. Creta despeinada. Resultaba más fácil imaginar morena a Jean Harlow.
En otra oportunidad, al contemplarla el muchacho con enamorados ojos que todo podían presagiar menos tormentas, repentinamente la llamó Catalina.
¡Catalina! La representación tan afanosamente construida, se venía de nuevo al suelo. Buscó en su propia memoria y no encontró vestigios de tal nombre. Nadie en la familia, nadie entre los amigos. Tal vez había surgido por alguna asociación con la Literatura. Sí, la fierecilla, Shakespeare... Pero nunca interpretó Creta ese papel. Además, muy poco en común podía tener con aquella otra mujer indómita y vulgar.
¿Y en la historia? Catalina de Aragón... Catalina de Médicis... Retratos junto a los nombres arrojaban rasgos extraños, algo rudos y muy desagradables. Rodolfo debía estar volviéndose loco.
Otro día habló de Cuba. Muy interesado en la pesca preguntó si le gustaría hacer con él un largo viaje por mar. El Caribe y los peces. Aquello no tenía sentido. Como para llevar a la culminación el desconcierto, una noche de especial calidez sobrevino la tragedia.
Rodolfo había estado inmejorable. Ella, reproduciendo f a escena de la muerte en [a Dama de las Camelias, se había desvanecido en sus brazos. La cabeza de diosa vencida, hacia atrás, dejaba al descubierto la curva admirable del cuello: en arqueada plenitud de armonías, era el cuerpo una imagen perfecta del cisne agonizante. Creía recuperar la fuerza que alguna vez le había infundido Stiller; en la respiración armada vibraban las sinfonías de Stokowsky y un susurro devolvíale la suave voz de Gilbert, al llamarla por el nombre secreto.
-Sueca, mi muchacha sueca.
Pero no. No era sueca lo que oía, sino Kate. Rodolfo la estaba llamando Kate. Al suelo cayeron, en pedazos, diccionarios y libros. Aquello no era literario, ni escandinavo, mucho menos cinematográfico. Parecía más bien el apelativo cariñoso de alguna costurerita modesta, en un insignificante guión jamás filmado.
A pesar de lo mucho que se esforzó por comprender y aunque multiplicó la espesura del maquillaje, la oscuridad de los anteojos y las dimensione del sombrero, el misterio no fue aclarado sino cuando, invitada por el mismo Rodolfo, conoció el santuario a Katharine Hepburn que él tenía por departamento.
el libro "la sombra en el espejo" de la escritora costarricense Emilia macaya recoge la imagen de la mujer en una sociedad en la cual el hombre las moldea con conceptos machistas y superficiales, claro ejemplo de esta tematica esta el cuento "Greta" en el cual una joven busca parecerse a Greta garbo por el simple hecho de que todos les gusta Greta garbo (perdida de la identidad en beneficio de la aceptacion masculina) ...
cuantas aun no sueñan ser lo que no son, modificar su cuerpo para "encajar" en una sociedad?
19 oct 2011
Viajes en la oscuridad
Hoy fue un viaje extraño en el bus, aunque si englobamos todos los hechos del día pues diría que hoy fue un día extraño…
Hoy la neblina cubrio la cuidad dándole un halo de misterio a todas las personas al mi alrededor, el frio y el fuerte viento hacia que los hombres y mujeres se compactaran para no dejar escapar el tan apreciado calor corporal. Subiendo a mi medio de transporte note que la oscuridad reinaba en sus adentros, quizás el chofer por un gesto de pereza o de conciencia ecológica decidió no encender las luces, me fue indiferente porque por fortuna hoy no me invadió las ganas de leer durante el viaje.
Las personas en la oscuridad asemejaban bultos o sombras que apenas podía ver con claridad, una chica llegaron a ver mis ojos mientras riéndose le decia algo al oido a su acompañante. Parecía tan feliz que en alguna parte dentro de mi deseo ser parte de esa felicidad … pero reflexione, aunque mis ratos de felicidad parecieran tan distantes, no podía negar que he sido feliz aunque por raciones pequeñas, la felicidad siempre es fugaz y viene de la mano de los momentos quizás menos esperados, de gente nueva que se te cruza por el camino trae mundos nuevos para tu imaginación, una vez una amiga me dijo que esa manera de utilizar lo que sentía cuando conocía a alguien nuevo podía desviarse a ser un vicio, pero ¿Por qué seria ser un vicio el hecho sacar algo bueno de un hecho que para muchos seria cotidiano y llano?, yo lo veo como virtud… la neblina resucita muchos recuerdos ...
El viaje llega a su fin, el bus esta menos lleno y mi cabeza vuelve a su lugar, hora de volver a mi hogar.
17 oct 2011
la flor de cerezo
Se dice que todos los grandes pintores ha tratado por medio de los colores representar el encanto y belleza del universo, desde miguel ángel hasta llegar a Dalí, Picasso con sus muchas musas entendió que la esencia del arte y la belleza se escondía en la mujer, el gran escultor Auguste Rodin con obsesión trazo cada centímetro de bronce, mármol o piedra con las siluetas femeninas esperando descifrar esa misteriosa belleza, escritores, músicos han delicado sus obras maestras a la una bella mujer, pero, el secreto de la belleza se esconde en los colores .. Si mi amigos, los colores es algo simbólico, el rosa esconde femineidad y erotismo, y ahora, si por casualidad, todos los deseos de esos artistas se llegasen a materializar en perfecta sincronía en huesos y carne... que resultado darían? Pues el resultado sería una musa.
Delicado a sakura.
Octubre trae consigo varias cosas
La lluvia y el frio hace que las personas sean un poco mas reflexivas, la lluvia siempre posee esa nostalgia misteriosa. Quizás sea por ese efecto sentimental el que hace que yo este medio susceptible o emotivo, cada sonrisa en el rostro de las mujeres que me rodean provocan esa catarsis o embrujo que sociega mi corazón y despierta mi Eros, definitivamente, octubre tiene ese misterioso erotismo similar al que esconden las mujeres detrás de una sonrisa y sus ojos brillantes.
En lo musical pues octubre me ha traído algo del pasado (The Sugarcubes), proyecto en el cual participaba Björk en los ochentas... recomendado para los amantes del rock pop ochentero
También, la red social ha traído rostros nuevos, ideas nuevas, en lo literario pues estamos leyendo El Extranjero de Albert Camus (curioso, el protagonista sienta una indiferencia existencial que creo que el autor hace esa analogía de un ser extranjero, ose, sin arraigo).
En la parte cinéfila pues estoy en mi ciclo personal de cine, primero con el maestro Stanley Kubrick, (lolita, Dr strangelove. Odisea:2001) sobre la odisea pues es como un musical de que las naves sustituyen a los bailarines ..
En lo musical pues octubre me ha traído algo del pasado (The Sugarcubes), proyecto en el cual participaba Björk en los ochentas... recomendado para los amantes del rock pop ochentero
También, la red social ha traído rostros nuevos, ideas nuevas, en lo literario pues estamos leyendo El Extranjero de Albert Camus (curioso, el protagonista sienta una indiferencia existencial que creo que el autor hace esa analogía de un ser extranjero, ose, sin arraigo).
En la parte cinéfila pues estoy en mi ciclo personal de cine, primero con el maestro Stanley Kubrick, (lolita, Dr strangelove. Odisea:2001) sobre la odisea pues es como un musical de que las naves sustituyen a los bailarines ..
15 oct 2011
El Imaginario Mundo del Doctor Parnassus
El mundo imaginario del Dr. parnassus
La ultima actuación de nuestro querido Heath Ledger la cual no se llego a proyectar en nuestros cines y recientemente pasada en HBO, pues bien, a pesar de que leger no pudo terminar todas las escenas las que ocurren dentro del imaginarum todo quedo de maravilla (con las colaboraciones de Johnny Depp, Jude Law y Colin Farrel).
A mi entender, de alguna manera, el diablo hasta nos puede tentar en nuestras más bellos sueños y que la humanidad puede marcar un cambio atreves del poder de la imaginación (soñando con mundos mejores).
En lo personal, la parte más emotiva fue en la que Johnny depp dice que ¨nada es permanete, ni siquiera la muerte...¨
La muerte es solo un paso más de nuestra existencia…
La ultima actuación de nuestro querido Heath Ledger la cual no se llego a proyectar en nuestros cines y recientemente pasada en HBO, pues bien, a pesar de que leger no pudo terminar todas las escenas las que ocurren dentro del imaginarum todo quedo de maravilla (con las colaboraciones de Johnny Depp, Jude Law y Colin Farrel).
A mi entender, de alguna manera, el diablo hasta nos puede tentar en nuestras más bellos sueños y que la humanidad puede marcar un cambio atreves del poder de la imaginación (soñando con mundos mejores).
En lo personal, la parte más emotiva fue en la que Johnny depp dice que ¨nada es permanete, ni siquiera la muerte...¨
La muerte es solo un paso más de nuestra existencia…
13 oct 2011
Hablamos sobre courtney love y Kurt Cobain
Muchas veces juzgamos a las personas de manera tosca influenciados por las percepciones creadas por la massmedia o rumores… en recientes declaraciones ¨la love¨ dijo que volviera a ¨matar¨ a kurt cobain por todas las ¨carreras¨ que el ex líder de nirvana la sometía por sus constantes depresiones y intentos de suicidio.
Ahora bien, mucha gente siente una especie de rencor hacia courtney love (la llaman asesina en el mejor de los casos), pero ¿Quién se ha puesto en los zapatos de una madre con problemas de drogas la cual su pareja era un suicida en potencia?... Cobain fue un chico con grandes vacios emocionales y existenciales que logro canalizar en la música, muchos otros artistas han logrado canalizar todo ese germen enérgico por ejemplo en la pintura o en la literatura con el propósito de llegar a su ¨nirvana¨ terrenal pero, por desgracia, ese vacío existencial en muchos de los casos no es llenado de manera satisfactoria, toda esa vitalidad, y espíritu atormentado los llevarían más temprano que tarde a desaparecer de este mundo como la chispa que sale al chocar dos metales, esa fracción de segundo es la representación de esas vidas tan atrayentes … la esencia de lo efímero y valiosa que son las vidas de nosotros los seres humanos…
9 oct 2011
Hasta por fin pude ver Dr. Strangelove.
Bueno, la calidad, fotografía y muchos otros elementos cinematográficos desconocidos por la ignorancia de quien escribe estas líneas son excelentes, la temática que en resumidas cuentas es una sátira de la paranoia conspiratoria que existía en la época de la guerra fría es la materia prima del film el cual aun sigue siendo contemporánea muy a pesar de que el contexto socio cultural ya haya sido superado pero no los elementos (mismo elementos, otros actores), quizás sea una prueba de que el tiempo es un circulo en el cual la humanidad está destinada a recorrer su perímetro por toda la eternidad …
“Dr. Strangelove es una comedia muy inteligente, pero no es un film que haga reír. Lo triste del tema es que muchos personajes que deambulan por el film deben ser ciertos, y eso impide la carcajada. Es una comedia que funciona a nivel cerebral, como los filmes de Wes Anderson. Ciertamente hay momentos que uno disfruta más que otros, como el mítico diálogo de Mirkin Muffley con el premier ruso, o la caída de la bomba con el Mayor Kong cabalgándola como si fuera un rodeo, escenas que ya pertenecen a los anales del cine (curiosamente el personaje de Kong debería haber sido el cuarto papel que debía interpretar Sellers, pero por un capricho del divo, simuló tener una pierna quebrada para escapar del autoritarismo de Kubrick durante el rodaje). Pero en general, el tono es muy oscuro, demasiado para sonreír con los diálogos. Posiblemente sea porque uno ve un desfile de necios con poder, y eso resulta ser un tema atemporal, tal como pasa actualmente con la posguerra en Irak y la política expansionista de Bush. Es un film implosivo, donde todos los personajes se encuentran en estado de histerismo contenido - especialmente las tomas en el salón de guerra -, y que posa una mirada despiadada sobre los personajillos que ilustra. Pero todo resulta ser demasiado cínico como para ser gracioso.” Fuente: http://www.sssm.com.ar/arlequin/dr-strangelove.html
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